Меч пронзает очередное тело. Жертву. Кровь медленно капает на землю с её меча. Кап. Кап. Кап.
Сознание погружается во тьму, из которой никак не выбраться. Все попытки сопротивляться кажутся глупыми. Наоборот, они только усиливают воздействие. Поэтому она, наверное, считает, что лучше сдаться. Воспоминания стираются. Лица и силуэты людей, которые когда-то были дороги, растворяются. Кажется, что их никогда и не было в её жизни. И всё что, может, и было с ней, просто сон. Лёгкий и приятный сон в летний жаркий день. Остаётся лишь тьма и пустота, которая сводит с ума. Безжалостно и мучительно. Заставляя страдать.
Кто я?.. Что я?..
В комнате очень темно. Свечка на столе медленно догорает. Месяц, кажется, ехидно посмеивается на улице, если взглянуть на небо из окна. Предвестник безумия. Она лежит на полу, поджав под себя колени, свернувшись, словно маленький котёнок, который пытается спастись от холода. Может и так… Может, и она пытается спастись, только от безумия, что давным-давно завладело всей её душой. Смысл тогда искать спасение? Если знаешь, что его всё равно нигде нет?!
Кто я?.. И я ли это?..
Глаза плотно закрыты. Голова раскалывается на части. Сердце, кажется, тоже. Что-то не даёт покоя. И из-за этого «что-то» приходиться страдать. Оно преследует. Где бы, ты не спрятался, всё равно найдёт. И хочется плакать, кричать, биться в истерике. А ведь всё равно не поможет. Этот маленький светлый лучик не даёт покоя, и пугает.
Оставь меня в покое… Оставь… Оставь!.. Оставь!!!
А ведь не оставляет. Дрянь чёртова. Не оставляет. Сводит с ума ещё больше, чем безумие. Или это просто заблуждение? И это «что-то» пытается её спасти. Глупости. Она переворачивается на спину. Тяжело дышит. И не отводит своих глаз, в которых так отчётливо читается безумие, от одной точки в потолке. Прожигает её взглядом. А всё равно всё бес толку. Смеётся. Истерически смеётся, развалившись на полу. И этот пугающий смех, от которого замирает сердце, а по телу пробегает сотня или даже больше мурашек, разносится по комнате.
Ты не сможешь… Не сможешь меня победить… Не получится… Как бы ты не старалась… Ничего не получится… Ты хочешь вернуться?.. Не сможешь! Всё бес толку… Бес толку! Ты предатель! Ты не нужна больше…
Безумие давным-давно захватило её. Однако где-то в глубине души остаётся небольшой кусочек, в котором хранится воспоминания той другой. Там ждёт её девочка по имени Мака. Кид. Лиз. Патти. Соул. Мисс Мари. Там есть свет и покой. Там нет никакого страха. Там есть… мечта. Неосуществимая мечта. Уголки губ опускаются. Ладонь касается груди, где находиться сердце. Чувствуется лёгкое биенье. На глазах появляются слёзы.
Где-то в груди бьется живое сердце… Только оно не моё, чужое…Однако и оно однажды замолчит… Ещё чуть-чуть...
интересно вышло. сопротивления внутри Хроны - это, пожалуй, одна из действительно хороших тем, которые хотелось бы развивать и рассматривать с самых разнообразных сторон. спасибо, что Вы сделали это таким чудным образом довольный заказчик
337 У меня нет сердца. Его функция - накачивать кровь, распространять её к органам. Зачем мне сердце, если моя кровь - живая? Она сама течёт по венам, медленно-медленно (когда ей вздумается) или мучительно быстро, выбивая меня из колеи и сбивая дыхание; она мучает меня, душит... то рывками, то плавно-тягуче. Она может вдруг пойти из носа, горлом, может остановиться... Манипулирует. Я - заложник своей крови, раб и слуга.
Но сейчас я чувствую: где-то внутри бьётся живое сердце. Только оно не моё. Чужое.
Мне нравится слушать. Я прижимаюсь к груди (непозволительная роскошь) и слушаю, слушаю, как бьётся сердце. Оно утробно и глухо стучит, успокаивая. Всё будет хорошо, хорошо. Сердце бьётся стабильно и ритмично: это утешает.
Но мои чёрные мысли никогда не оставляли меня один на один с безмятежностью. Я слушаю, думаю, и один вопрос не даёт мне покоя: почему именно таких людей называют бессердечными, когда как раз у них сердце всегда работает ровно и исправно?..
Мама гладит меня по голове, и я вздрагиваю.
Я не хочу... я не могу этого вынести.
Так не должно быть...
Где-то внутри бьётся живое сердце. Только оно не моё - чужое. Не моё, не моё...
Не моё?.. Не внутри.
Сердце Медузы пока что сокращается в моих руках.
***
Где-то внутри бьётся живое сердце. Только оно не моё, чужое. У меня нет сердца. Чужое сердце, чужой человек; я слышу стук, я чувствую чьё-то присутствие. Я знаю: тут есть кто-то ещё. - Кто? Кто ты такая?..
Я слышу, как чьё-то сердце пропустило удар. Людей убивает не ненависть, а равнодушие. Но теперь я свободна. Я могу делать всё, что захочу.
И делаю то, что мне велела сделать мама.
Это больше не кажется мне смешным, потому что даже когда я не слушала её приказов, я свободы не чувствовала. Теперь я чувствую её и знаю: это пустота. Пустота, которая у меня вместо сердца.
Поглотить кишина. Стать безумием.
Вот бы живые сердца больше не бились.
А потом, в полной темноте и пустоте, находясь где-то между смертью и жизнью услышать, как бьётся сердце.
-
-
17.07.2011 в 20:46Меч пронзает очередное тело. Жертву. Кровь медленно капает на землю с её меча.
Кап. Кап. Кап.
Сознание погружается во тьму, из которой никак не выбраться. Все попытки сопротивляться кажутся глупыми. Наоборот, они только усиливают воздействие. Поэтому она, наверное, считает, что лучше сдаться. Воспоминания стираются. Лица и силуэты людей, которые когда-то были дороги, растворяются. Кажется, что их никогда и не было в её жизни. И всё что, может, и было с ней, просто сон. Лёгкий и приятный сон в летний жаркий день. Остаётся лишь тьма и пустота, которая сводит с ума. Безжалостно и мучительно. Заставляя страдать.
Кто я?.. Что я?..
В комнате очень темно. Свечка на столе медленно догорает. Месяц, кажется, ехидно посмеивается на улице, если взглянуть на небо из окна. Предвестник безумия.
Она лежит на полу, поджав под себя колени, свернувшись, словно маленький котёнок, который пытается спастись от холода. Может и так… Может, и она пытается спастись, только от безумия, что давным-давно завладело всей её душой. Смысл тогда искать спасение? Если знаешь, что его всё равно нигде нет?!
Кто я?.. И я ли это?..
Глаза плотно закрыты. Голова раскалывается на части. Сердце, кажется, тоже. Что-то не даёт покоя. И из-за этого «что-то» приходиться страдать. Оно преследует. Где бы, ты не спрятался, всё равно найдёт. И хочется плакать, кричать, биться в истерике. А ведь всё равно не поможет. Этот маленький светлый лучик не даёт покоя, и пугает.
Оставь меня в покое… Оставь… Оставь!.. Оставь!!!
А ведь не оставляет. Дрянь чёртова. Не оставляет. Сводит с ума ещё больше, чем безумие. Или это просто заблуждение? И это «что-то» пытается её спасти. Глупости.
Она переворачивается на спину. Тяжело дышит. И не отводит своих глаз, в которых так отчётливо читается безумие, от одной точки в потолке. Прожигает её взглядом. А всё равно всё бес толку. Смеётся. Истерически смеётся, развалившись на полу. И этот пугающий смех, от которого замирает сердце, а по телу пробегает сотня или даже больше мурашек, разносится по комнате.
Ты не сможешь… Не сможешь меня победить… Не получится… Как бы ты не старалась… Ничего не получится… Ты хочешь вернуться?.. Не сможешь! Всё бес толку… Бес толку! Ты предатель! Ты не нужна больше…
Безумие давным-давно захватило её. Однако где-то в глубине души остаётся небольшой кусочек, в котором хранится воспоминания той другой. Там ждёт её девочка по имени Мака. Кид. Лиз. Патти. Соул. Мисс Мари. Там есть свет и покой. Там нет никакого страха. Там есть… мечта. Неосуществимая мечта. Уголки губ опускаются. Ладонь касается груди, где находиться сердце. Чувствуется лёгкое биенье. На глазах появляются слёзы.
Где-то в груди бьется живое сердце… Только оно не моё, чужое…Однако и оно однажды замолчит… Ещё чуть-чуть...
Свеча, стоящая на столе, догорела.
-
-
19.07.2011 в 17:25довольный заказчик
-
-
19.07.2011 в 18:23Эх, боялась, что не понравится.
Спасибо Вам за такую заявку. Меня сами слова зацепили, вот и написалось.
автор
-
-
19.07.2011 в 18:24-
-
19.07.2011 в 18:26Да, конечно.
автор
-
-
13.05.2014 в 00:07